Cambio de rumbo

Quiero darle un giro al blog. Pero no sé en qué sentido… estoy pensando en convertirlo en algo que no sea personal. O sencillamente no convertirlo, sino marginarlo al baúl de lo personal y crear otro más profesional, más orientado a cualquier otra cosa que no sea lo personal.

Hace 10 años hubiera dado un brazo por poder tener una herramienta como un blog para descargar todas esas ideas locas o cuerdas que fluían por mi cabeza y de paso darlas a conocer al resto del mundo. Hoy me da pereza escribir y hacerlo sobre temas personales ya no es tan sencillo, sobre todo por estar sumido en un periodo de pereza que ya dura demasiado. Desde hace unos cuantos meses mi vida está gobernada por la pereza de hacer algo que no sea lo estrictamente necesario para no romper el ciclo de la vida.

Quiero cambiarlo. Y eso implica darle una vuelta a este blog.

Puffff

Pufffff, pienso. Y pienso pero no pienso, más bien me lamento. Puffff, me lamento, toda la tarde soñada en veinte minutos de sopor con el aire rozando mi barba de palo, al carajo. Puffff, me lamento, porque la vida me golpea nuevamente con el mazo de la realidad, gritándome al oído, algo que detesto. Pufff, me lamento, porque las bromas no caen bien en cabezas poco amuebladas. Puffff, me lamento, porque vuelvo al corredor de la muerte, al aire de lata, al Tote en mis orejas y poco más. Pufff, me lamento, tanto camino recorrido para sentir algunas horas de algunos días de todas las semanas que voy en la dirección equivocada deshaciendo kilómetros en lugar de devorarlos. Pero qué coño, ningún cabrón sabe cuál es la dirección correcta. Que nadie grite su felicidad si no quiere ser acusado de embustero. Puffff, me lamento, aunque este vacío pueda servir para almacenar series y películas y sin necesidad de USB, Wifi o electricidad. Porque mientras me lamento, mientras pierdo el tiempo escribiendo con mis manos gordas y calientes, algún hijo de puta ni siquiera tiene manos para hacerlo. Puffff, me lamento, al descubrir que mi cuentakilómetros está trucado, que tengo más camino del que pone en mi etiqueta, qué ganas de vendetta. Puffff, pero ya no me lamento, porque tengo cientos y cientos de razones para dejar todas las series y las películas fuera del vacío, que ya no es vacío, sino despertar, y darme cuenta de que estoy en el puto curro y de que tengo que ganarme la pasta que a final de mes servirá… si yo os contara vosotros también querríais y no hay suficiente para todos, co!

Tener un blog

Tener un blog es divertido a veces y a veces te da disgustos – sobre todo si no es anónimo. Lo que más me fastidia de tener Cronida es que muchas veces no puedo escribir lo que realmente me pasa por la cabeza, las burradas, los insultos, las mierdas que me fluyen por la boca y que la mayor parte de las ocasiones tengo que tragármelas como un gapo viscoso en una reunión de trabajo.

Estoy pensando en abrir un blog, otro blog, para escribir no sé de qué, porque como en la mayoría de los aspectos de mi vida, soy un indeciso y un inexperto. Hablar por hablar o escribir algo en concreto, pero en otro blog donde aquellos que entren se cabreen conmigo sin saber con quién se están cabreando. Huelga decir que no os enteraréis… 🙂

Si yo fuera Enrique Dans…

Si fuera yo Enrique Dans, decía, estaría ahora en Hong Kong o en Moscú hablando de blogs, casi seguro que acompañado de Martín Varsavsky y subiendo fotos a flickr con mi Mac conectado a mi modem usb de telefónica, seguramente instalado por el propio César Alierta, y no escribiendo esta chuminada mientras deseo ardientemente que, si Enrique Dans lee esto, no abandone los placeres mundanos y entre en el mundo de la autoconfiguración de dispositivos no autoconfigurables (si tienes un Apple) y sobre todo que me diga cómo instalar el puto modem que al paso que voy lo acabaré tirando al water. Y tirando de la cadena.

Visto en ¿Quién es Juan? Aquí tenéis la entrada completa. Enrique Dans, ese gran controvertido.

Si yo fuera Enrique Dans…

Si fuera yo Enrique Dans, decía, estaría ahora en Hong Kong o en Moscú hablando de blogs, casi seguro que acompañado de Martín Varsavsky y subiendo fotos a flickr con mi Mac conectado a mi modem usb de telefónica, seguramente instalado por el propio César Alierta, y no escribiendo esta chuminada mientras deseo ardientemente que, si Enrique Dans lee esto, no abandone los placeres mundanos y entre en el mundo de la autoconfiguración de dispositivos no autoconfigurables (si tienes un Apple) y sobre todo que me diga cómo instalar el puto modem que al paso que voy lo acabaré tirando al water. Y tirando de la cadena.

Visto en ¿Quién es Juan? Aquí tenéis la entrada completa. Enrique Dans, ese gran controvertido.

Versión original Vs Doblaje

Cuando te acostumbras a ver una serie con subtítulos y, un año más tarde, la reponen por TVE doblada, te da un asco tan grande, pero tan grande, que no entiendes cómo has podido pasar veinte años oyéndolo todo de esa forma

Las voces de Nicholson, Brando y Caine no son la misma, en Espoiler, un blog altamente recomendable.

¿Anfetaminas? No, ¡rutina!

Suena el despertador, hazte el remolón, levántate al fin. Vístete, lávate la cara y mójate el pelo, collar, cadena, llaves, escaleras, portal, parque. Piedras, piñas, botellas de agua vacía, gritos, órdenes, felicitaciones, broncas. Regreso, bollo de chocolate, estás guapísima, llaves, escaleras, portal, coche. Parada de bus, continúa solo, radio, risas, adelantamientos, radar de los cojones (todos a ochenta). Desvío, rotondas, badenes, curvas, rectas, aparcamiento. Paseo, ordenador, correo, blogs, noticias, charla. Café y curro. Todo multiplicado por cinco días que tiene la semana y sin tomar drogas.

Qué bonitos son los lunes, qué sensación tan maravillosa de que una nueva semana está naciendo, toda por delante, tan larga ella. Qué bonitos son los lunes, son ese sabor a tiempo absurdo. Pero en realidad es lo mismo que sea lunes o cualquier otro día, salvo cuando se trata del sábado y puedes dormir todo el santo día sin temor a equivocarte. Sueño con reventar a la banca, convertirme en el señor del puro y manejar los días a mi antojo.

Remember this!

Aprovechando que mi actual ocupación me deja algo de tiempo libre (por ahora no puedo contar más, pero sólo es cuestión de tiempo), las entradas en el blog son ahora más habituales. Así que como esta situación implica navegar y navegar hasta cansarse, he acabado en Flickr echando un vistazo a las fotos que tengo colgadas, en su totalidad hechas en Amsterdam. Cantidad de recuerdos y sensaciones se amontonan en mi mente, pensando en que todo aquello no pasó hace un siglo, sino que terminó hace pocos meses. Hace pocos meses que estábamos tomando un mojito en algo parecido a una fiesta hippie en algo parecido a la playa:

Hace pocos meses que disfrutábamos de algo parecido al verano en el Het Twiske:

Hace pocos meses que comíamos hamburguesas que nacían de máquinas expendedoras:

Hace pocos meses que el carrito de los helados nos despertaba de la siesta en pleno mes de febrero:

Hace pocos meses que intentábamos ahorrar costes:

Hace pocos meses que frecuentábamos un parque que fue cerrado por culpa del botulismo:

Y hace pocos meses que prácticamente en cualquier garito encontrabas el resultado de una intoxicación cannábica:

Hace pocos meses y parece que fue hace una eternidad, hace pocos meses y no creo poder olvidarlo nunca, hace pocos meses y, como parece que fue hace una eternidad, tengo unas ganas enormes de volver.

Lamentable tabú

La hermana de Letizia Ortiz, Érika Ortiz, ha fallecido hoy. La familia ha pedido prudencia y respeto. Sufría problemas de estrés y ansiedad, y había pedido permiso en su trabajo para descansar unos días. Si fuera periodista y escribiera en un medio de comunicación que no fuese un blog, algo me pararía en seco después de llegar al límite marcado por esos titulares. Lo que yo me pregunto es ¿qué o quién marca ese límite? ¿Por qué ese límite no es aplicable a todos?

Vivimos en un país absurdo con comportamientos absurdos, con tabúes prehistóricos. Érika Ortiz ha fallecido hoy con 31 años. Ha muerto en casa. No ha tenido un accidente de tráfico ni ha sufrido ninguna enfermedad. Todo apunta – eso lo tendrá que decir la autopsia y la policía científica – a que se ha suicidado, pero nadie dice nada, ni siquiera someramente. Los titulares de las noticias que han dado los diarios digitales de El País, El Mundo, ABC y La Vanguardia, por citar algunos, son igual de insulsos como injustos, igual de abrasados por el tabú como las televisiones, las radios y los demás diarios, digitales y escritos. El periodismo español, de repente, se ha puesto de acuerdo en algo: la palabra suicidio no existe. Y no sólo no existe, sino que no se paran de mandar mensajes para que la línea no sea sobrepasada.

Me parece lamentable que esto sólo pase cuando la familia real está de por medio. Me toca los cojones que este país esté lleno de tantos comepollas que después desangran al que no importa desangrar porque no ha nacido bajo el seguro manto de ser un Borbón.

Lamentable tabú

La hermana de Letizia Ortiz, Érika Ortiz, ha fallecido hoy. La familia ha pedido prudencia y respeto. Sufría problemas de estrés y ansiedad, y había pedido permiso en su trabajo para descansar unos días. Si fuera periodista y escribiera en un medio de comunicación que no fuese un blog, algo me pararía en seco después de llegar al límite marcado por esos titulares. Lo que yo me pregunto es ¿qué o quién marca ese límite? ¿Por qué ese límite no es aplicable a todos?

Vivimos en un país absurdo con comportamientos absurdos, con tabúes prehistóricos. Érika Ortiz ha fallecido hoy con 31 años. Ha muerto en casa. No ha tenido un accidente de tráfico ni ha sufrido ninguna enfermedad. Todo apunta – eso lo tendrá que decir la autopsia y la policía científica – a que se ha suicidado, pero nadie dice nada, ni siquiera someramente. Los titulares de las noticias que han dado los diarios digitales de El País, El Mundo, ABC y La Vanguardia, por citar algunos, son igual de insulsos como injustos, igual de abrasados por el tabú como las televisiones, las radios y los demás diarios, digitales y escritos. El periodismo español, de repente, se ha puesto de acuerdo en algo: la palabra suicidio no existe. Y no sólo no existe, sino que no se paran de mandar mensajes para que la línea no sea sobrepasada.

Me parece lamentable que esto sólo pase cuando la familia real está de por medio. Me toca los cojones que este país esté lleno de tantos comepollas que después desangran al que no importa desangrar porque no ha nacido bajo el seguro manto de ser un Borbón.